Do amor

Sei lá o que é amor falso, sei o que é o verdadeiro. Sei do que é.

Sei que gosto tem porque tantas vezes, com medo de não sentir, abri a boca e fechei os olhos esperando as porções dele que vinham do céu. E, pasmem, o amor é feito de um bocado de palha, que trava na garganta e esfria a barriga, te fazendo girar pra qualquer lado na expectativa de que a agonia passe. E numa esperança contida, por medo de não sentir, de que fique até ser tarde.

Amar é mastigar algo que nunca dissolve.

Amor é feito da tremedeira que se nega ter na hora que se tem e todo mundo percebe. O amor é de palha com gosto de gelo. É, sem que ninguém tivesse mandado, ser o que o outro precisa. Sem, sequer, que o outro saiba, existir e esperar por ele, sem, sequer, que você saiba que espera.

Amor é telepatia.